Проходя мимо близких, но не знакомых, хотя узнаваемых при первом шаге на их территорию, свою продолжаешь писать историю, чувствуешь что-то родное, твое, но довольно далекое, и расплываешься в этом блаженном покое. Мои сны и мечты в этих встречах себя узнают, но сердце срывается, это не ты, не твоя жизнь, не твой уют. А фибры уже поют. Как зверь нападает на след, я чувствовал много лет, что жизнь моя где-то ходит, главное не упустить и не допустить чтобы то, что тебя создает, могло проходить в обход. И тогда начинаешь биться, чтобы быть, чтоб всего добиться, чтобы жизнь перестала сниться. Но иногда путаешь лица, ни с той строки начинаешь страницу. Не те выбираешь книги, невольно вплетаешься в чьи-то интриги. Сбиваешься с толку и снова дневник убираешь на полку, что толку искать своей истины нитку с иголкой в заблуждений стогу, но кто-то, ведь, смог, и я смогу. Так уж устроен мир, он из лоскутков и множества дыр. И без иглы в нем не разобраться надо штопать и шить, чтоб со всем справляться, чтобы мира зашить картину, и с углов стряхнуть паутину. Вставить в рамку... и пару шагов назад, немножко прикрыть глаза. И взглядом спокойным взглянуть и понять, есть, за что побороться, но нечего ждать.
Комментариев нет:
Отправить комментарий